A verdade que me mostram é que uns indianos mortos não é tão chocante como uma chacina algures noutra capital civilizada. Ao fim e ao cabo, parece que me dão a entender que serão todos da mesma subqualidade de gente. Do género só se estraga uma casa de família...
Depois há dias em que até me parece que esta casa ainda pode ser um hospital. Em que o diálogo pode ser possível, onde se ponha o máximo do que temos naquilo que é importante. Mas são só pinceladas fugazes. O cinzento vai voltar a borrar a pintura. Ou um dia o ar tenso de frete vai passar e virá ao de cima algum sentido de humor para nos descontrair. E fica-se mais leve e mais eficaz, quem sabe?
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